Săptămîna
Luni. Norii ca nişte cimpoaie pline cu apă.
În colbul de aur al drumului
Se scaldă stoluri de vrăbii albe.
Marţi. Cîntăreaţa a murit.
Unde a zburat pasărea din gîtul ei?
Miercuri. Frunzele verzi ale lămîiului
Fructele crude.
Joi. O bătrînă poartă în parc
Discuţii cu lebedele.
Vineri. Porţile comunicării baricadate.
Nici chipul, nici forma, nici sunetul
Lucrurilor nu vreau să mă atingă.
Doar toba de pămînt a cîmpiei
Şi inima mea.
Sîmbătă. E toamnă, se aud bătînd
Clopotele de aur în oglinzi.
Duminică. Iubitule, mîinile mele
Asprite de spălat şi de măturatul zilnic...
- Mîinile tale nu se văd de cărţi.